Tout au bout d’une petite ruelle du haut de la médina, étroite, tortueuse, mal pavée et un peu crade ; bien loin des zones que fréquentent les touristes, l’œil en l’air : ils n’oseraient pas s’aventurer par là… ! Un grand portail de bois à demi démoli. Une entrée qui se coude sur la droite, murs lépreux, odeurs d’égouts, de vieilles poubelles. Une autre porte puis une vaste cour ornée d’une immense fontaine murale en ruine, un peu penchée. C’est un ancien palais.

A la nuit tombante, l’obscurité cachant la misère, on y devinerait encore les fastes d’une dynastie oubliée (les Mérinides peut-être, tout cela est si vieux…) En prêtant l’oreille, on pourrait presque y entendre un air d’oud dans les cordes à linge qui traversent la cour. Des pans de murs menacent de s’effondrer ; on les étaye comme on peut ; on leur met des béquilles. La bâtisse, peu à peu, se défait ; ses stucs partent en poudre de plâtre ; ses boiseries se décomposent ; ses fers forgés cassent sous la rouille ; ses murs retournent au sable ; ses zelliges se délitent. Pourtant, l’ensemble est aménagé pour que six familles puissent y vivre. Enfin… y survivre. Des enfants jouent à l’ombre de la fontaine qui penche, sous les murs qui ploient ; insouciants.

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Billet d'humeur (mauvaise, en l'occurrence) :

Josh Groban… vous connaissez ? Si c’est non, vous ne perdez pas grand-chose, si ce n’est le bénéfice d’une curiosité d’entomologiste. C’est l’un de ces types qui sortent des disques de chants de Noël tous les ans aux Etats-Unis et en vendent des millions comme ça… sans talent, sans effort, mais avec beaucoup de pub. J’ai vu un –morceau de- clip du gaillard. Le plus parfait mauvais goût. Pour faire bref, un condensé de tout ce que le monde libéral offre de pire : le business à l’état pur. Le genre de truc qui m’a toujours fait hésiter entre le vomi et l’envie de devenir sourd… Le parfait mauvais goût, je vous dis… !